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Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé d'accord la nuit, laissait derrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait à nouveau dans l’air, figurant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se pro
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